El amor es una droga dura

—¿Tienes psicoterapeuta? —preguntó él—. No le gustaba la gente que iba al psiquiatra o al psicoanalista. Estaban siempre muy inseguros, muy confundidos, y tenían que obtener la aprobación del psicoterapeuta hasta para ir a cenar con un amigo. Se volvían muy temerosos, muy cuidadosos de sí mismos, aunque, en realidad, quien oficiaba de autoridad paterno-maternal era el terapeuta.
—Sí —confirmó ella—, aunque no estoy muy satisfecha. Es un hombre —dijo—. No le tengo mucha confianza. Me parece que me complica aún más la vida— («Entonces, ¿para qué vas?», le preguntó Javier mentalmente)—. Creo que quiere tener relaciones sexuales conmigo.

«¿Y quién no?», reflexionó él. ¿Por qué le parecía a ella tan extraño que su psicoterapeuta estuviera enamorado de ella? Bien, Nora no había dicho que su psicoterapeuta estaba enamorado de ella, sino que creía que deseaba tener relaciones sexuales con ella. Y seguramente consideraba que eso no era correcto porque se trataba de un psicoterapeuta. ¿Consideraría ella correcto, adecuado, que su ex fotógrafo tuviera intenciones de acostarse con ella?

—No sé por qué te cuento estas cosas —rió Nora—. Seguramente para ti no tiene la menor importancia. Estarás muy ocupado...
—Por favor —suplicó él—. Puedes confiar en mí y contarme todo lo que quieras. Me interesa muchísimo todo lo que te concierne. Además, no estoy muy ocupado. No tengo nada que hacer, en este momento.
—Si hoy es veintiséis y martes —afirmó ella, súbitamente segura—, tengo clase de gimnasia a las cuatro, psicoterapeuta a las ocho y luego, ensayo general.
—¿Ensayo de qué? —preguntó él, comprendiendo angustiado, que su cita se postergaría.
—Estoy ensayando una obra de teatro —informó Nora—. Nada importante, me parece, pero a mí me hace mucho bien. Se llama El jardín de los cerezos, ¿la conoces?

La pregunta le pareció infame.

—Claro que la conozco —protestó—. Es Chéjov. Debo de haberla visto media docena de veces, en diferentes teatros del mundo.
—Discúlpame —dijo ella—. Olvidaba que eres un hombre muy culto y que ha viajado mucho.

Javier se preguntó si era una ironía.

—No tiene ninguna importancia —dijo—. Sólo quería saber si podíamos cenar juntos esta noche.
—No tengo la menor idea de la hora en que puede terminar el ensayo. ¿Sabes? Somos aficionados. Todos tenemos otros trabajos, de día, y sólo podemos reunirnos de por la noche, tarde. Pero para mí es muy importante. Creo que interpretar un papel me equilibra emocionalmente. Me desequilibro con bastante facilidad.

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El amor es una droga dura / Cristina Peri Rossi
Seix Barral / Buenos Aires, 1999